Aún no es tiempo



Me indaga
respira tras de mí
la presa
que me ronda, sensible
olfatea el gemido.

Sigue el alumbramiento
de este corazón
todavía caliente tras el tajo.

Yo sé que no es el tiempo
hay la mueca,
hay la herida y el puñal
hay sangre descendiendo
pero hay también la lágrima
y mordaza.

Aún no es tiempo - dicen -
la custodio mientras
fornican lejos
las nómades.

Libre caeré sobre su noche
cuando me sacuda
de ésta que no termina
de asesinarme.

3 comentarios:

La Esquina de Ernesto dijo...

hola simpatía sabes esta madrugada me vino al recuerdo la historia de tu amiga...es una historia muy bella y entre dibujar algo que eso si que lo hago bien entre otras cosas,,mejor escribí algo mamón y ñoño..saludos

Me miras con aquellos ojos de juegos
De rondas eternas de cuadernos abiertos
Los naranjos huelen igual que aquel otoño
Tu voz de ahora es impulso se añoranzas
Es canción de mi calle
Te veo en los meses aunque sea un minuto
Te veo en mis sueños gritándome vida
Te hablo en la lagrima de padre, de animales de onix
de viejo mueble
Estas azul, alada, soñada y estas en sol
Tu voz cortada es aspaviento de mi grito mudo
Que te busca en tu cuerpo tullecido

Solange Schiaffino dijo...

ohohhh....
nada nada de mamón.. es así la vida, caray, me emociona y ella está de cumple mañana, la veré y recordaré estas palabras tuyas que han dibujado perfecto -porque lo haces bien eso, es muy cierto - tal como vivo el estar y pensar y querer a esta amiga... qué bonito, negro... gracias.

Solange Schiaffino dijo...

eyyy y no leíste el poema?
jajaj qué bueno!... porque no era ése... sí ya sé.