Ars Liber

 

Como hablar desde las piedras,

percusión para la lluvia

y dejarse esculpir por el ritmo inexplorado

de su persistencia minuciosa.

Detenerse

en lo más íntimo de sus golpes

y dejarse colorear 

por su frecuencia

que irrumpe en la luz 

inesperada como un pájaro

libre por la boca.

Y entonces, 

donde sea que nos sobreviva

el tiempo de la piedra, 

sorprenderse

sin pretender atraparlo con las manos,

porque se grabará solo

como arrugas inmortales 

en el aire

dibujando inhalación y exhalación.

Salgo a caminar

Salgo a caminar la gota de rumbo 
que hace océano cada tarde

y voy siendo

instante nuevo sin prisas.

Noto cómo es aquello que me gusta,

cuáles las palabras que mejor saben, 

los gestos cuando son ondas propagándose 

como si se reconocieran en mi piel

hasta el curso de mis pasos

ahí donde los recuerdos no molestan 

ni los nombres

y las promesas no importan.

Y es tanta libertad atender descalza

a las preguntas por el frescor de este prado

mientras van cerrándose las funciones

de la realidad con sus link sobre mi cabeza,

que, impregnada del vainilla cítrico y sensual

de los magnolios, me adueño de la risa

y hasta mis músculos comienzan a abrazarme. 

Lejos del mantra y la huida,

todo es mar sin algoritmos, apareciendo 

con sus olas que no cesan

que no cesan 

y no duelen

como la íntima mudanza 

del adiós tras un doble parpadeo.

Rutina sin agenda

 

Acostumbro despertar a las cuatro
para comunicarle con un beso
ese buen día enamorado, como si fuese
un laurel profético de luz sobre la oscuridad.

Ya sé de las confusiones que se alojan 
en su tránsito de decisión a victoria
y cómo se repiten los mapas de la complacencia.
Por eso, llevo días adelantándome a la madrugada
para dar con el trayecto donde circulan
juntos, razón, deseo y posibilidades.

A veces, pareciera plena noche al fondo
y otras, la boca inédita del día, justo ahí 
donde cambia el destino de mis besos,
como si todo se resumiera en actitudes
mediando entre fugas de energía y fe.

Entonces agradezco las líneas que se escriben
con esos silencios que ojalá también trazaran
claramente los límites entre hora vacía
y amanecer con sol estallando en la ventana y sus promesas.

En Clave de Sol

Amarte es tan igual a ser hermosa,
como rayo de sol temprano y fiesta
en todo lo que el alma toca honesta,
llena de mí y en mí, tu voz reposa.

Un elegirte aun sin mariposa
que revuele en mi piel y estar dispuesta
a abrazar tu expansión como propuesta
en el confín del verso y de la prosa.

Amarte es tan igual a ser pupila
que destella feroz en su ternura
del 'nada' expectativa y 'todo' espero,

tan igual a ser viento que destila
furor de aire sensual, caricia pura
y amar con todo el cuerpo si yo quiero.

Aunque sepa que va a doler

No va a pasar

porque tendré que huir donde la oscuridad
y el rumor no me alcancen, 
porque no tengo otra forma de sentirme envoltura, 
placenta infinita y fetal en mí, 
a esta edad donde la duda
es líquida como mis lágrimas. 

No quiero decir cuánto palpita una cicatriz 
porque es fácil pensar que de antigua ya no duele 
o que ha pasado el tiempo 
y debí aprender a vivir como si no fuera. 
 
No puedo decir cuánto tiembla el corazón 
porque no hará sentido 
cuando del otro lado de la noche, distrae la luna. 

Solo callando es que no va a pasar 
y que cada vez se agosten mis venas, 
porque no va a pasar mientras el sol se ponga 
sin que se interrumpa el horizonte 
y sea suficiente sombra sobre mi rostro 
de perdón por haber sufrido 
o por tener la herida abierta emanando silencios. 

No va a pasar, porque ya no espero que se entienda 
ni importa cuando la importancia tiene otro centro. 

No, no va a pasar, porque no diré 
y el vacío se hará eco y lo que haga o tema será cosa mía. 
Igual optaré por sonreír a las mañanas 
y mi pecho abierto para las manos limpias.

Instantes

Siempre es el mismo mar.
que nos arrulla y nos hace estremecer,
puro asombro y lo incierto
del tiempo que tarda en disiparse.

Es la duda y nuevamente tu pañuelo 
para cuando abra la mineral
y el agua nos lave la risa
y la mesa del bar sea fila perfecta
de notas musicales
tal vez para saborear la canción
o tu historia y sus devoluciones.

Y es que siempre vuelves 
a la calle exacta con la respuesta
del Santiago olvidado,
donde tú mismo eres esquina de algún nombre,
origen y olor de algún rincón que ya es pasado.

Mientras yo, regresando
sin importar si es solo viento
que arrebata mis pendientes
y me sonroja las venas
cuando ríes de mis gestos de limón de pica.

Y somos nosotros 
volviendo a ser de nuevo
rodajas de amor en un instante
siempre al borde de las olas.

Grito en la ciudad

Grito en la ciudad

"La metrópoli es una canasta con señales,
la voz una vez en el aire, pinta paredes..."
Leo F Zambrano

Tanto he gastado mi nombre que me llamo a mí mismo
para rescatarme
de esta ciudad que se desmorona.
Ya no la reconozco
a ella ni a mi voz
entre sus calles llenas de preguntas.
¿Cuál está adentro y cuál está afuera?

Camino y todo grita alrededor,
pero no hay respuesta en la multitud.
Es una asfixia en la palabra
y un dolor en estampida
que se estrella contra las paredes
para transmitir su nueva historia.

Así que también soy una ciudad
donde las ventanas aletean
ruidosamente a la multitud
y donde crecen las metáforas
que luego se tiran a la basura
aunque sigan temblando
como párpados heridos.

¿Cuál es tu verdad y cuál es tu sueño?

Sí, aquí las aceras se disparan como proyectiles
y la lágrima es un pozo
de algún recuerdo que hemos repetido
hasta la extenuación
con monumentos y fondos para
selfies de turistas.

He gastado mi nombre
en este ejercicio de retorno
y es hora de creer
en un soplo humano
más allá de esta agonía callejera
que me pronuncia.

Para nunca volver a ser él mismo,
para nunca silenciar su grito,
porque se ha encendido una ciudad
que ya no quiere caminar a ciegas.

Carta

Las despedidas no se agotan en tres días de llanto

y rostro testarudo en silencio,

no, cuando tu voz aún no ha terminado de morir

en este Santiago que se mueve con furia en las tardes de otoño,

no, cuando el frío se detiene en mis pies doloridos

bajo las sábanas que me cubren cada noche, vacío.

¿Por qué preguntas si todo va bien, si hay vida detrás de las cortinas?

o si la lágrima se derrama en mis ojos que fueron guardados para lo mejor

de un tiempo de asombros, viajes y risas.

Sabes bien que los recuerdos no se desvanecen con solo callar

o pretender que los caminos rotos pueden ser reparados

y llorar por dentro, sin que se muevan los días

que pasan para quitar tantas promesas.

Como ves se me hace dificil compaginar el amor y el olvido

cuando tu norte ha encendido mis rincones con su calor infinito

y te quedas como una veta de mineral escondido

en la persistencia de mi fe al final de tus maletas.

A quién le importa si tus manos fueron un refugio para el miedo

y paso firme en la ceguera?

A quién le importa si ya no puedo escuchar tu voz sin que me haga daño

¿No encontrarás palabras de amor y eco en el futuro?

Y que si extraño tanto tu mirada, si se ha vuelto la mia

como un clavo en tierra firme para buscarte

en algún rastro o miga o brote la raíz de otra cosa

que no sea este desierto que crece, rápido, aquí en mi pecho.

Un Munch

¿Que se haga la noche

y se escurra como una sola

en la penumbra

nuestra respiración imaginaria?

¿Y qué cuando las 7:00 a.m.

sean sol y lluvia de hemisferios?

¿acaso importará lo eterno de mi piel y tus manos?

Sé que no obedece el aroma al subjuntivo

ni puede evitarle su fracaso a la flor.

Sólo hay una danza pintada entre paredes,

invisible, insomne,

latente episodio del cuerpo

siempre a punto de librarse

de un cautiverio tenaz.

El alba nos bebe

y seguimos siendo naves de un naufragio

donde el grito es un Munch inmóvil

y deforme.

Pero no miento si te quiero

justo en la mitad de estas olas

con una lengua susurrada y salvaje

capaz de engullir la soledad ondulante con un beso.

Pero el alba nos bebe

y hoy el amor es un puente quebrado

como el sexo.